Colaboro para um pequeno (para mim enorme enquanto projecto) jornal. Em mais de quatro anos já ouvi de todo o tipo de histórias, comoventes, secantes, que não interessam nem ao menino jesus, surpreendentes, revoltantes, indiferentes, assim-assim. Apesar de tudo, ou por tudo isto, de cada vez que saio em reportagem tenho aquela sensação de prazer e cada vez que me sento à frente do computador para escrever alguma coisa, as palavras acabam por sair e por se encaixar, naturalmente ou um bocado deitadas ao acaso e posteriormente arrumadas. É, enfim, um dos grandes prazeres da minha singela vidinha.
Hoje entrevistei a S. e percebi que eu não tenho problemas relevantes. As minhas chatices, as minhas coisas, os meus assuntos que mais se aproximam dos contornos de verdadeiros problemas, são coisas ténues perto dos verdadeiros problemas que existem por esse mundo fora. Tenho tudo o que quero, tenho pessoas que gostam de mim, cresci enquanto pessoa, tornei-me mais forte, mais determinada, mais capaz, mais feliz, um pouco melhor e um pouco pior, atingi o principal objectivo da minha vida por agora, entrar no curso que quero, tenho liberdade para viver a minha vida como quiser e para agir da forma que entender. Tenho tudo.
A S. tem fibromialgia. Não pode trabalhar porque chega ao fim do dia com dores que a levam às urgências do hospital. Não sabe se o dia de amanhã será passado como o de uma pessoa normal, vestida como uma pessoa normal, penteada como uma pessoa normal, aparentando ser nada mais nada menos que uma pessoa normal, ou se será um dia penoso e regado a analgésicos. A S. viveu toda a sua adolescência sem saber o que tinha e agora que o sabe surge a suspeita de que tenha algo ainda pior. A S. tem problemas, tem uma vida lixada e o direito de se revoltar com o que quer que seja que está acima de nós. Eu não!
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